Elle s'est envolée mais elle n'est pas partie
Elle s’est
envolée mais elle n’est pas partie.
Elle a
fermé la page du livre de sa vie, la dernière page sans savoir que sa fille y
ajouterait d’autres chapitres.
Et elle s’est
envolée.
Où est-elle
à présent ? Nous savons tant de
choses, nous les hommes depuis que nous nous sommes mis debout, et nous ignorons pourtant tout.
Nous ne
pouvons que chercher dans le vent l’hypothétique destin qui nous attend.
Les pages
de ta vie, écrites en noir et blanc, semées de tant d’écueils, je vais les mettre en couleur et dire à la mer
de ne plus se briser en ton cœur.
J’efface
tes larmes et je sème tes sourires. Je cherche
dans le passé mon avenir.
Laisse ta
robe noire, je te vêts de bleu, Maman. Tu as mis ton col de dentelle car c’est
dimanche aujourd’hui. Ce sera toujours dimanche à présent. Et le jour et la
nuit.
Nous allons
par le chemin celui de la rivière, celui qui est bordé de tant de lumière.
J’ai quatre ans et ta main, dans la mienne,
est tiède et douce. Vois, déjà les blanches marguerites poussent.
« Il
ne faut pas cueillir les fleurs car
elles meurent » .Mais je ne le sais pas encore. Je les cueille et les mêle
aux boutons d’or.
J’y ajoute
le coquelicot, celui de l’amour éclatant
si fragile en ses pétales graciles.
Laissons le
bleuet de côté, laissons-le aux soldats de vingt ans qui dorment dans des
champs.
Tu as
tressé mes fleurs en croissant de lune et tu les poses sur mes boucles brunes.
Tu me
trouve belle, Maman, et je le suis car j’ai quatre ans.
Nous gravissons la colline, moi devant, toi derrière, le temps passe à l’éphémère.
J’ai
quarante ans et ta route est plus amère.
Vois tes
petits enfants sont déjà grands, sauf la dernière, celle que je porte encore,
en mon corps.
Elle sera
ton soleil, ta petite Merveille, celle qui nous gardera au printemps, tous, malgré le Temps.
Tu lui cueilleras
des pâquerettes que tu glisseras sous
ses barrettes et je te dirai « il ne faut pas cueillir les fleurs, car
elles meurent »
Mais tu l’auras oublié, pour les donner à ce
nouveau bébé.
Nous descendons
vers l’estuaire, celui où se rejoignent nos deux rivières.
Vois, comme
les deux courants se peuvent unir, plus
rien ne les partage, pas même l’âge.
Tu as posé
ton bras sous le mien, et tes pas sont incertains.
Mais même si tes cheveux sont blancs, tu es toujours belle, Maman.
Elle s’est
envolée mais, je vous le dis : elle n’est pas partie.
@clorinda